15/07/2008
Contrerimes XLV
Molle rive dont le dessin
Est d'un bras qui se plie,
Colline de brume embellie
Comme se voile un sein,
Filaos au chantant ramage -
Que je meure et, demain,
Vous ne serez plus, si ma main
N'a fixé votre image.
16:30 Publié dans Contrerimes | Lien permanent | Commentaires (1)
Commentaires
L’automne a perdu ses feuilles
Et ses couleurs
Ses arbres sont nus, c’est l’heure
Du triste deuil
Novembre presque l’hiver
Rêve déchu
Les matins blêmes ont un air
Abattu
Chacun relève son col
Mains dans les poches
Guettant la funeste cloche
Qui sonne.
Écrit par : aliscan | 19/11/2008
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