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15/07/2008

Contrerimes XLV

Molle rive dont le dessin
     Est d'un bras qui se plie,
Colline de brume embellie
     Comme se voile un sein,

Filaos au chantant ramage -
      Que je meure et, demain,
Vous ne serez plus, si ma main
      N'a fixé votre image.

Commentaires

L’automne a perdu ses feuilles
Et ses couleurs
Ses arbres sont nus, c’est l’heure
Du triste deuil
Novembre presque l’hiver
Rêve déchu
Les matins blêmes ont un air
Abattu
Chacun relève son col
Mains dans les poches
Guettant la funeste cloche
Qui sonne.

Écrit par : aliscan | 19/11/2008

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