Coples CIV

Etranger, je sens bon. Cueille-moi sans remords :
Les violettes sont le sourire des morts.

Coples LXI

Elle est noire, c'est vrai. Corail ni jameroses
Ne rient dans sa figure, ou l'or non plus des blés.
Mais, les charbons sont noirs comme elle. Allume-les :
             On dirait un buisson de roses.

Coples LXVIII

Sous ta paupière bleue, Albe, ton regard d'or :
Tel palpite l'éclair aux nuits de Messidor.

Coples XVIII

Brouillard de l'opium tout trempé d'indolence,
Robe d'or suspendue aux jardins du silence.